mohn

Wir Kinder im Juli geboren
Lieben den Duft des weißen Jasmin,
Wir wandern an blühenden Gärten hin
Still und in schwere Träume verloren.

Unser Bruder ist der scharlachene Mohn,
Der brennt in flackernen roten Schauern
Im Ährenfeld und auf den heißen Mauern,
Dann treibt seine Blätter der Wind davon.

Wie eine Julinacht will unser Leben
Traum beladen seinen Reigen vollenden,
Träumen und heißen Erntfesten ergeben,
Kränze von Ähren und rotem Mohn in den Händen.

Julikinder, Hermann Hesse

Als des Sommers letzte Schwalbe
Schwebe ich durch die Natur.

Harfenjule, Klabund